Uma música poema de sempre

Qué cantan los poetas, poetas andaluces de ahora
¿Qué miran los poetas, poetas andaluces de ahora
¿Qué sienten los poetas, poetas andaluces de ahora

Y cuando cantan, parece que están solos
Y cuando miran , parece que están solos
Y cuando sienten, parece que están solos

Y cuando cantan, parece que están solos
Y cuando miran , parece que están solos
Y cuando sienten, parece que están solos
Pero, ¿dónde los hombres

¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie
¿que en los campos y mares andaluces no hay nadie

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta,
quien mire al corazón sin muro del poeta
Tantas cosas han muerto, que no hay más que el poeta

Cantad alto , oireis que oyen otros oidos
Mirad alto, vereis que miran otros oj
Mirad alto, vereis que miran otros ojos
Latid alto, sabreis que palpita otra sangre

No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo encerrado
Su canto asciende a más profundo, cuando abierto en el aire
ya es de todos los hombres

Y ya tu canto es de todos los hombres
Y ya tu canto es de todos los hombres

Y ya tu canto es de todos los hombres
Y ya tu canto es de todos los hombres (bis)

Apenas para não doer

Pedra. Pedrinha. Sossegada. Redondinha. Pequenina. Quietinha.

Lá,

no mar profundo,

repleto de secretos,

rodeada de tantas outras como tu e tantas outras tão diferentes,

lá

te escondes

para eu não recordar.

A memória de outros tempos,

de outros mares causa ainda mágoa.

Por isso fica.

Fica!

As fissuras geológicas que te rodeiam e que te podem acolher segredam, sussurram

que o mar ainda é lugar para amar... ou recordar.

Mas agora é tempo de esquecer.

Para não doer.

Apenas para não doer...